Como Vivem Hoje os Herdeiros do Terceiro Reich

Nem todos os apelidos desapareceram com a derrota n*zi. Para alguns, foi uma maldição. Para outros, uma vantagem. Hoje, décadas após o colapso do Terceiro Reich, os netos dos seus líderes mais implacáveis ainda vivem. E cada um teve de decidir o que fazer com a história que carrega o seu sangue.

Alguns cortaram laços, mudaram de nome ou escolheram o exílio interno. Outros falaram, investigaram e denunciaram. Alguns até mantiveram fortunas construídas com trabalho forçado. Como vivem hoje os herdeiros do Terceiro Reich? É possível viver em paz com um nome de família marcado pelo crime? E o que resta do n*zismo no seu quotidiano?

Rainer Höss: a traição necessária. O apelido Höss pertence àquela categoria de nomes que abrem feridas mais do que portas. Rainer carregou-o durante anos como uma mochila invisível, sobrecarregado com uma história que ninguém na sua família alguma vez tinha mencionado até que já não fosse possível viver na ignorância. A história de Rainer Höss não começou em Auschwitz, mas sempre girou em torno desse lugar.

Na Alemanha dos anos 70, quando o silêncio ainda reinava sobre o passado n*zi, a família Höss vivia entre rotinas escolares e conversas pós-jantar onde as palavras “guerra” e “avô” flutuavam como abstrações sem significado. Rudolf Höss não era o comandante do maior campo de extermínio da história. Era simplesmente uma figura desfocada, desprovida de profundidade ou contexto.

Tudo mudou durante uma viagem escolar ao campo de concentração de Dachau. Rainer, com 15 anos, parou em frente a um quadro informativo onde a fotografia e o nome de Rudolf Höss eram claramente visíveis. Reconheceu-o imediatamente. Nessa noite, em casa, a pergunta surgiu durante o jantar. O pai evitou a resposta. A mãe mandou-o para a cama. Mas a tia, talvez cansada do peso do silêncio, confirmou.

“Sim, o teu avô foi o comandante de Auschwitz.”

Essa frase dividiu a sua vida em dois. O que começou como uma dúvida transformou-se numa obsessão. Rainer precisava de saber quem Rudolf Höss realmente era. Visitou bibliotecas, leu livros proibidos em casa e procurou testemunhos. O que encontrou foi muito pior do que imaginara. Uma máquina de extermínio gerida com eficiência burocrática e uma devoção fanática ao n*zismo.

Rudolf Höss não comandou apenas Auschwitz. Viveu dentro do complexo numa elegante residência de 10 quartos com a sua família, incluindo o pai de Rainer. A casa, com o seu jardim e servos prisioneiros, ficava a apenas alguns metros das câmaras de gás. Enquanto as crianças brincavam, milhares de pessoas eram g*seadas diariamente do outro lado do muro.

Essa duplicidade deixou uma marca profunda em Rainer. O seu pai tinha crescido num paraíso artificial construído sobre o local do inferno e, décadas depois, ainda defendia o criminoso.

“Os judeus pediram-no”, dizia ele em reuniões de família. “Auschwitz era um campo de trabalho, não um campo de extermínio.”

Rainer não partilhava dessas ideias. Odiava-as visceralmente. A rutura foi absoluta. Saiu de casa, cortou todo o contacto com a família e tornou-se a ovelha negra do clã Höss. No internato onde procurou refúgio, o jardineiro, um sobrevivente do H*locausto, identificou-o e confrontou-o fisicamente.

“Não és responsável”, disse-lhe mais tarde. “Mas o teu nome sangra.”

Sem apoio familiar, Rainer procurou significado nos arquivos. Começou a investigar metodicamente, lendo tudo o que estava disponível sobre o seu avô. Sob a sua liderança, Auschwitz aperfeiçoou o uso do Zyklon B, instalou crematórios de alta capacidade e tornou-se o epicentro da Solução Final. Höss supervisionou pessoalmente a expansão do complexo de Birkenau e participou na Conferência de Wannsee, que selou o destino de milhões de judeus europeus.

Um dos momentos mais intensos da sua vida foi a visita a Auschwitz. Regressar ao lugar onde o seu avô tinha exercido o seu poder, não como turista, mas como descendente direto do carrasco, foi um ato de confronto radical. Lá conheceu um grupo de estudantes israelitas. Uma jovem entregou-lhe uma pequena concha pintada com uma estrela de David azul.

“Leva-a contigo”, disse-lhe ela. “Esta memória é tua também.”

Desde então, Rainer usa-a ao pescoço como símbolo de uma aliança inesperada com as vítimas. Rainer entendeu que o silêncio não era uma opção. Começou a falar publicamente. Deu entrevistas, participou em documentários e acompanhou sobreviventes em visitas memoriais. Numa ocasião, ofereceu os pertences pessoais do avô para uma exposição. Foi duramente criticado, mas não desistiu da sua missão.

O custo pessoal tem sido alto. A sua família considera-o um traidor. Recebeu ameaças de grupos neon*zis e viveu com o fardo emocional de ser constantemente questionado sobre o seu apelido. Numa ocasião, tentou contactar um ex-prisioneiro polaco que tinha sido o barbeiro pessoal do seu avô. Queria perguntar-lhe se se lembrava de algum gesto humano de Rudolf Höss. O homem respondeu:

“Não. Ele era um *ssassino, mesmo quando sorria.”

Em 2015, Rainer Höss foi erroneamente incluído numa lista de simpatizantes neon*zis depois de o seu nome ter sido associado a fóruns de extrema-direita que usaram a sua identidade sem autorização. Alertadas pelo ressurgimento de grupos negacionistas, as autoridades alemãs começaram a monitorizar certos perfis nas redes sociais e o apelido Höss foi novamente listado como um risco simbólico.

Rainer denunciou publicamente o uso do seu apelido por grupos neon*zis para legitimar discursos de ódio, chegando a forjar supostas cartas do neto do comandante. Num evento em Leipzig, enfrentou ameaças físicas de participantes que o acusaram de ser um traidor ao sangue ariano.

Durante meses viveu com proteção policial não oficial enquanto continuava a participar em eventos educativos. A ironia de ser atacado por aqueles que reverenciavam o seu avô revelou quão desconfortável era a sua luta, não só para a sua família, mas também para os herdeiros ideológicos do Terceiro Reich. Rainer vive atualmente na Alemanha. Nas suas palestras, fala sobre o ressurgimento da xenofobia, o antissemitismo persistente e o perigo do discurso de ódio. Menciona partidos de extrema-direita e movimentos negacionistas e lembra-nos que tudo começa com palavras.

Bettina Göring: quebrar a linhagem a partir do corpo. Em algumas famílias, o apelido é um brasão de armas. Noutras, uma lápide. Bettina Göring nasceu com um dos apelidos mais pesados da história moderna alemã. Hermann Göring, o seu tio-avô, foi um dos fundadores do Terceiro Reich, Comandante Supremo da Luftwaffe, chefe da Gestapo nos seus primeiros dias e arquiteto das políticas raciais n*zis.

Bettina não herdou o seu uniforme, mas herdou a sua sombra. Crescendo na Alemanha durante os anos seguintes à Segunda Guerra Mundial, percebeu desde cedo que o seu apelido gerava reações desconfortáveis: olhares, silêncios, distância. Ninguém lhe conseguia explicar, mas o legado estava lá, inescapável.

Tinha cerca de 10 anos quando entendeu o verdadeiro peso do seu apelido numa aula de história. O nome do seu tio-avô aparecia nos livros escolares associado a bombardeamentos, deportações e crimes de guerra. Reconheceu-o imediatamente, mas ficou calada. Guardou-o para si como uma queimadura interna.

Ao longo dos anos, o fosso entre o que sabia e o que sentia alargou-se. Em casa, a avó, que tinha sido muito próxima de Hermann Göring durante o regime, negava os crimes do nzismo. Quando Bettina tentou falar sobre o Hlocausto depois de ver um documentário sobre Auschwitz, a reação foi brutal. A avó afirmou que era tudo propaganda judaica, uma fabricação dos vencedores. Nessa noite, Bettina soube que tinha de escapar.

Aos 13 anos, saiu de casa. Foi o seu primeiro ato de rutura, o mais urgente. Fugiu sem uma direção clara, começando uma vida nómada. Viveu em comunas, visitou centros espirituais e explorou o movimento hippie e os círculos contraculturais dos anos 70 e 80. Procurou reinventar-se longe da Alemanha, longe do nome Göring.

Participou em encontros onde filhos de vítimas n*zis se encontravam com filhos de carrascos. Num desses encontros, um homem judeu idoso, sobrevivente de um campo de concentração, mostrou-lhe o antebraço com um número tatuado.

“Tu e eu nunca nos devíamos ter conhecido nesta vida”, disse ele.

Mas depois, surpreendentemente, abraçou-a. Aos 30 anos, Bettina tomou uma decisão radical. Submeteu-se voluntariamente à esterilização. Não foi uma escolha médica, mas simbólica. Não queria filhos. Não queria que o nome Göring, a sua composição genética ou a sua história fossem transmitidos através do seu corpo.

Para ela, o ato de esterilização foi uma rutura biológica e espiritual. Foi uma rutura com o passado, através do corpo.

“Senti que a minha linhagem tinha de acabar comigo. Tinha medo que houvesse algo no meu sangue, algo que se pudesse repetir.”

O irmão, que partilhava esse sentimento, tomou a mesma decisão. Expressou-o com uma frase que Bettina nunca esqueceu:

“Cortei a linha.”

Não foi drama adolescente. Foi uma decisão adulta e ponderada de fechar um ciclo histórico a partir das profundezas do coração. Bettina acabou por se estabelecer em Santa Fé, Novo México. Lá encontrou a paz que não tinha encontrado no seu país natal. Entre desertos, rituais indígenas, comunidades espirituais e vizinhos judeus, construiu uma nova vida. Trabalha como terapeuta alternativa longe do olhar público.

No documentário “Hitler’s Children”, aparece como uma figura vulnerável e honesta. Não tenta redimir-se nem justificar-se. Numa cena marcante, marcha entre filhos de sobreviventes do H*locausto, participando num exercício simbólico. Enquanto caminha, outros insultam-na, confrontam-na e acusam-na. Ela não responde. Apenas chora.

Essa cena encapsula o conflito de gerações inteiras nascidas sob o fardo de uma herança que não escolheram. A história de Bettina coloca uma questão desconfortável: pode-se sentir culpa por algo que não se fez? Para ela, a resposta é sim. Não como uma culpa judicial, mas como um fardo moral. Não é um castigo autoimposto. É sobre estabelecer limites, sobre decidir que a história não se repetirá através dela.

Em entrevistas, confessou que às vezes se pergunta se a sua decisão foi demasiado extrema ou se a sua vida teria sido diferente com um apelido diferente. Mas não se arrepende. Sabe que muitas pessoas não entendem o que significa carregar um nome que representa m*rte, crueldade e destruição. Vive em paz, mas não esquece. Não é ativista. Não está envolvida na política. Não lidera fundações. O seu ato foi pessoal, não público. Mas o seu silêncio detém uma ressonância poderosa.

Nem todos os atos de resistência são realizados com faixas. Alguns são realizados com um bisturi. Através dele, compreendemos que nem todos os descendentes procuram redenção pública. Alguns querem simplesmente fazer uma rutura pessoal com o passado. E que, por vezes, o corpo se torna o campo de batalha mais silencioso, mas mais definitivo da memória histórica.

Katrin Himmler: a historiadora que expôs o seu apelido. Alguns escapam ao fardo do nome de família. Outros enfrentam-no com clareza e método. Katrin Himmler escolheu este segundo caminho. A sua história não é a de uma vítima passiva, mas a de uma investigadora que decidiu mergulhar nos arquivos familiares, mesmo que isso significasse estilhaçar os mitos que a tinham criado.

Katrin nasceu em 1967 numa Alemanha onde o nome Himmler ressoava como um dos pilares do regime n*zi. Heinrich Himmler, o seu tio-avô, tinha sido o chefe das SS, arquiteto do aparelho repressivo do Terceiro Reich, responsável pela criação dos campos de concentração. Mas em casa, a narrativa era diferente. O seu avô, Ernst Himmler, era apresentado como um homem de família não envolvido em crimes. Heinrich, embora sempre presente como uma sombra, era um tópico evitado.

Foi assim que Katrin cresceu, entre muros de silêncio e memórias cuidadosamente editadas. A adolescência trouxe as primeiras fendas a essa história. Um colega de turma perguntou-lhe à queima-roupa se tinha alguma coisa a ver com Heinrich Himmler. A pergunta atingiu-a como uma pedra. Não soube como responder. Mas a partir desse dia, o seu apelido deixou de ser apenas uma assinatura e tornou-se uma pergunta persistente.

Só quando engravidou, anos mais tarde, sentiu a urgência de resolver este mistério familiar.

“Não queria que o meu filho herdasse o silêncio. Queria que ele soubesse a verdadeira história sem os mitos.”

Katrin começou a investigar as vidas dos três irmãos Himmler: Heinrich, o mais conhecido; Gebhard, o mais velho; e Ernst, o seu avô. O objetivo era claro: entender se Ernst tinha sido, como a família dizia, um mero espectador ou se também tinha sido parte da maquinaria n*zi.

O que encontrou estilhaçou a imagem da família. O avô tinha sido um membro ativo das SS, filiado no partido nzi desde cedo e um oficial de alta patente na rádio estatal alemã, onde o discurso de ódio era transmitido. Numa carta, recomendou a deportação de um engenheiro judeu, uma decisão que provavelmente condenou o homem à mrte.

Em 2005, Katrin publicou “Die Brüder Himmler: Eine deutsche Familiengeschichte” (Os Irmãos Himmler: A História de uma Família Alemã), um ensaio de quase 400 páginas que disseca uma das dinastias mais sombrias do Terceiro Reich. O seu trabalho não é uma biografia convencional de Heinrich. É uma radiografia de como as famílias funcionavam dentro do n*zismo. Como lealdades, justificações e cumplicidade passiva eram construídas e, acima de tudo, como após a guerra, estas famílias reescreveram a sua história para sobreviver sem assumir responsabilidade.

O livro teve um impacto imediato. Foi celebrado por académicos e sobreviventes do H*locausto. Mas dentro da sua própria família, foi recebido como uma traição. Alguns parentes acusaram-na de denegrir o nome, outros cortaram o contacto. Katrin continuou a sua pesquisa. O apelido Himmler, embora oficialmente repudiado, permanece reverenciado em círculos extremistas.

Após a publicação, Katrin recebeu ameaças. Foi avisada de que estava a desonrar a memória alemã, que estava aliada aos inimigos do Reich. Numa entrevista, perguntaram-lhe se temia pela sua segurança. Respondeu:

“Temo o esquecimento mais do que o ódio.”

Ao contrário de outros descendentes que mudaram o apelido, Katrin decidiu mantê-lo porque mudá-lo não muda a história.

“Prefiro que as pessoas me olhem nos olhos e saibam que Himmler também pode significar outra coisa: responsabilidade, memória, verdade.”